Aventajado, a lo 35 años, Mark Cavendish era un ciclista que mendigaba un contrato tras su capitulación en el Bahrain en 2020, donde sus prestaciones se redujeron sensiblemente. Por aquel entonces, su glorioso pasado, 30 triunfos de etapa en el Tour, solo cuatro por debajo de Eddy Merckx, el campeón infinito, no le servían en el linkedin del ciclismo. Nadie apostaba por un velocista amortizado, con más memoria que presente y un futuro escaso. Sus últimos cursos eran la radiografía de un exvelocista con la vitrina repleta, pero escaso de velocidad. Un corredor en retirada. El reprís, la chispa necesaria, le había abandonado. Ley de vida. La vejez. La lógica. Las fibras rápidas son las primeras en languidecer. Cavendish era arrugas y recuerdos de tiempos mejores. Un velocista enorme de la nostalgia. Con eso no se come.
El británico, olvidado en el desván de los sinsabores, padeció una depresión. Su bajada a los infiernos desde la cúspide le convirtió en un ciclista anónimo, enorme su pasado, escueto su presente, inexistente su futuro. Una vieja gloria. Un aristócrata en decadencia El esprinter de la Isla de Man, donde las motos corren alocadas, se recicló en un corredor que caminaba como un pistolero cansado hacia su ocaso. Le esperaba la puesta de sol. Su historia grandilocuente estaba a punto de capitular entre escapadas que buscaban una onza de protagonismo porque no le alcanzaba con sus piernas, que le abandonaron, en los debate eléctricos de la velocidad.
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